Erinnerst mich an einen Sommer in Irland, in einem weißen Haus am Meer, an Liebe auf dem kühlen Marmorboden. Besinnungslos vor Glück. Und er, mit seinem Hut, blickte genauso in die Ferne über den Ozean gen Westen, seine Heimat. Er war Poet, kein Macho.
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Erinnerst mich an einen Sommer in Irland, in einem weißen Haus am Meer, an Liebe auf dem kühlen Marmorboden. Besinnungslos vor Glück. Und er, mit seinem Hut, blickte genauso in die Ferne über den Ozean gen Westen, seine Heimat. Er war Poet, kein Macho.
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